Je suis une vieille fille

Pour oublier que je n’ai aucune jugeote au point de ne pas voir qu’un mec est un con, raciste, râleur, snob et condescendant avant de sortir avec (cf chronique du 15/05/13 « La France aux Crapauds), je passe le weekend chez ma Mama.

Avec mon neveu Chucky-le-mini-fauve âgé de six mois.

Rien de tel que les bras de sa Mama et les doigts-qui-sentent-le-lait-caillé d’un bébé pour oublier qu’on est trop conne, qu’on n’a aucun pif avec les mecs et qu’on finira seule avec son chat Gato, en bonne vieille fille trop conne.

Mama a bien senti que quelque chose n’allait pas chez moi puisqu’elle m’a préparé de l’aji de gallina (plat péruvien à base de piment, de poulet, et de riz absolument délicieux), du gâteau au chocolat, de la salade de mangue.

Je larve dans le canapé avec le mini-fauve dans les bras. J’envie sa vie. C’est vrai quoi, quand on a six mois, on mange et on dort. On n’a pas le cœur brisé par des cons. On n’a pas un boulot de con avec une boss plus cruelle que la cruauté. On n’est jamais à découvert.

Soudain, mes délicates narines sentent une odeur nauséabonde tandis que Chucky se met à grimacer et à chouiner. Comme si je n’étais pas déjà assez dans la merde, je m’aperçois que mon neveu m’a fait un petit cadeau: un gros caca dans sa couche.

Donc quand on a six mois, on mange, on dort et on chie.

« Change-le, me crie Mama. Moi je ne peux pas, je suis en train de couper les oignons ».

Je cesse de respirer pour m’atteler à ma mission changement de fond-de-culotte-de-mini-fauve. Celui-ci ne m’aide pas et trouve apparemment très drôle de tremper ses chaussettes (et mes doigts) dedans. Je peste en nettoyant son œuvre tandis qu’il me regarde en rigolant et que Mama me hurle qu’elle va me laver la bouche avec du piment si je continue à dire des gros mots devant le bébé.

Mes deux frères débarquent et ne trouvent rien de mieux à faire que de sauter sur le canapé. Ils ont vingt ans. A vingt-ans, on a la pêche, on étudie, on vit chez Mama, on peut manger tout ce qu’on veut sans grossir. On a la belle vie.

« Qu’est-ce que t’as Cathy ? Ça n’a pas l’air d’aller fort. Souris, la vie est belle » me disent-ils en m’ébouriffant la tête et en me jetant des coussins (ce qui leur vaut des « caramba, je vais me fâcher ! » depuis la cuisine).

Mes frères prennent ensuite Chucky-le-mini-fauve-de-six-mois pour un ballon de rugby qu’ils se lancent de bras en bras en courant dans le salon. Je n’avais jamais vu un ballon rire aux éclats. Je n’avais jamais vu non plus de match de rugby avec une Mama qui court après les joueurs en les menaçant avec sa cuillère en bois. Je n’ai d’ailleurs jamais vu de match de rugby.

« Cathy, on t’a ramené de quoi te remonter le moral. Du rhum pour faire des mojitos par milliers ! » me disent les deux post-ados en me rendant le mini-fauve, tandis que je suis de nouveau vautrée sur le canap’ à me lamenter sur mon sort.

Quand mon neveu, après la partie de rugby dans laquelle il a fait office de ballon, me régurgite son biberon sur la gueule, je me dis qu’en fait, avoir six mois c’est pas si cool que ça.

C’est ainsi que, la gueule pleine de vomito et les doigts pleins de caca, je décide de positiver. Après tout, à six mois, on mange, on dort, on chie.

Oui, mais on n’a pas droit aux pintes de mojitos.